Elle est si petite

Parmi les grands. Aujourd’hui elle se sent décaler, de plus en plus. Le poids plume qui l’afflige lui empêche de se traiter de grosse, mais sa tristesse et son spleen qui viennent au visage trop fortement. Soudainement, le soleil est gris, les lumières trop fortes, la télé sans vie et sa tête ne veut que déroger aux règles, déroger à la vie et oublier la sienne, un petit peu, juste un petit peu… trouver facilement le réconfort immédiat d’un rouge et sombrer dans la joie pour un moment… pour un peu de plaisir facile, si facile, si facile…

Elle lui manque. Son inconscience lui manque. Celle des jours d’été sur des terrasses à parler de tout et de rien avec un ami cher, ou simplement cuver son vin seule en attendant des jours heureux.

Elle donnerait tant pour un verre de rouge, pour se décontracter de la peur immense qui l’habite. Et rire pour rien, juste un peu.

Mais pas ce soir. Le dodo sera plus doux, elle se sent déjà plus légère, elle se fout un peu de tout. Mollo mollo, parfait. Elle ne veut qu’écrire et songer à lire des auteurs talentueux, et ne rien penser d’autre. Sa tête est K.O. et elle tuerait pour un bon rouge avec quelqu’un qui partage ses peurs, veut rire et pleurer avec elle.

Mais pas ce soir.

Elle se couchera tranquille, à la recherche de lendemain paisible…